Volvía a ser de noche. En la posada Roca de Guía reinaba el silencio, un silencio triple. El silencio más obvio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera soplado el viento, este habría suspirado entre las ramas, habría hecho chirriar el letrero de la posada en sus ganchos y habría arrastrado el silencio calle abajo como arrastra las hojas caídas en otoño. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fuera un puñado de clientes, ellos habrían llenado el silencio con su conversación y sus risas, y con el barullo y el tintineo propios de una taberna a altas horas de la noche. Si hubiera habido música... pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas, y por eso persistía el silencio.
En la posada Roca de Guía, un par de hombres, apiñados en un extremo de la barra, bebían con tranquila determinación, evitando las discusiones serias sobre noticias perturbadoras. Su presencia añadía otro silencio, pequeño y sombrío, al otro silencio, hueco y mayor. Era una especie de aleación, un contrapunto.
El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en el suelo de madera y en los bastos y astillados barriles que había detrás de la barra. Estaba en el peso de la chimenea de piedra negra, que conservaba el calor de un fuego que ya llevaba mucho rato apagado. Estaba en el lento ir y venir de un trapo de hilo blanco que frotaba el veteado de la barra. Y estaba en las manos del hombre allí de pie, sacándole brillo a una superficie de caoba que ya brillaba bajo la luz de la lámpara.
El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas.
La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.

-Prologo de “El Nombre del Viento” de Patrick Rothfuss-

No he vuelto a cazar. El hambre bulle dentro de mí como una furia salvaje que devora mis entrañas lentamente. He sido incapaz. Oigo sus susurros durante el día, en todas partes, me persigue esté donde esté. Oigo sus gritos de noche, sus aullidos demoledores que, como agujas al rojo se internan en mi cerebro arrancando de mi ser desgarradores pedazos de lo que en su día llamé “alma”.

Siento un escozor extraño recorrerme la cara. No reconozco donde acaba la máscara. Soy incapaz de discernir el insignificante espacio de realidad vestigial que separa mi rostro del suyo. Pronto no sabré donde termino yo… y donde empieza él.

No he vuelto a cazar. Ella es la culpable, me azota cada noche con esos ojos culpables que parecen pedir disculpas mientras devoro sus entrañas en mi eterno caminar para alejarme de ella, para pedirle perdón, para buscar su redención, para envolverme en sus brazos, para caer en probar de nuevo su piel, para terminar arrancando de ella un desgarrador gemido mientras flores carmesí brotan de su agujereado vientre.

No se dan cuenta. En su largo caminar por el corto tramo de eternidad al que llaman vida encuentran fascinantes cosas de una simpleza tal que deslumbra y les hace olvidar aquello que les rodea. No se han fijado, hace demasiado que llevo la máscara, ya nadie se fija en ella. Se ha convertido en mi rostro. Siempre me han visto a través de un velo traslucido que les impide observar lo que tienen delante. Su propia existencia hace irrisoria la idea de que un ser como yo camine entre ellos. Mi propia existencia es deleznable mientras sonrío a través del que ahora es mi rostro buscando con analítica precisión una razón para no terminar con sus vidas.

Sus ojos, siempre son sus ojos los que detienen mi hambre. El enjambre rugiente que se nutre de mis entrañas no es rival para aquellos ojos que con una vidriosa mirada parecen desmontar todo aquello en lo que creo. Pozos de luz en una oscuridad tan absoluta que las mismas brumas que me rodean parecen resplandecer como un fuego que consume mi mirada y deja de mi solo aquello que es necesario para seguir vivo un día más.

Hace mucho que camino por las calles de mi Tres Veces Maldita Leng. El ambiente oscuro y demacrado de las calles. El abandono y la soledad envueltos por el miedo y la desesperación. Miles de presencias que, tras cada esquina, agazapadas en las sombras buscan el momento de saltar en busca de mi maltrecha alma para hacerla trizas, para condenarme a un dolor eterno que no hará más que intensificarse cuando, la mañana siguiente, despierte de nuevo, acurrucado en el suelo, desnudo, cubierto por la reseca capa del rojizo líquido que evidencia mi culpa. Mirando fijamente unos ojos perdidos en el horror de un cielo sin estrellas. En los pozos de eternidad de los que una vez más surgirá la bestia que me atormenta, sonriendo complacida, acompañada de una segunda mirada, una mirada culpable que parece pedir disculpas…

No, no he vuelto a salir de caza. Busco desesperado el punto donde termina la máscara, donde empiezo yo. Un punto que se perdió en el olvido hace mucho tiempo. No existe tal distinción. Estoy condenado a llevarla.  

Golpe, toque y dolor. Ese era el ritmo de su andar.

Dejó caer una moneda al vacío. Quemando acero empujó contra ella y se internó en las brumas. Estas lo escondían, le protegían, le daban poder...

Bueno... este es un esbozo de la historia del Nosferatu que voy a jugar en la partida de mao_cax dependiendo de vuestros comentarios la editaré... cambiaré cosas... añadiré otras...
No todo depende de vuestros comentarios... la verdad es que son las 1:24 y estoy algo cansado... he escrito la historia porque si no... no la hubiese escrito nunca... así que no descarto que luego añada algo más o cambie alguna cosa.

Bueno... hoy no os traigo nada que haya escrito yo... la musa está de vacaciones... por lo que yo se... inspirando a cierto medio-cerebro mio en el sur de España (mao, te juro que como la musa cambie de acera y no quiera volver conmigo te corto el medio cerebro tuyo que tengo a pedacitos muy pequeños...)

Tenía ganas de colgar algo... no sabía que... así que rebuscando por casa he recordado que aun tengo un libro de Mitos de Cthulhu por leer y he decidido compartir con vosotros un relato que me encantó... con un ¿prólogo? ¿puede un relato corto tener un prólogo? ¿puede este prólogo formar parte del relato? supongo que si... pues eso, con un prologo sobre la muerte que también me gustó mucho.

 

Título: Vega vs Chun-Li
Fandom: Street Fighter II: The Animated Movie
Autor: Yourigath
Rating: NR18
Beta: chron_icle
Comentarios: Se que es casi un calco de la escena de la película... y que solo he cambiado algunas cosillas... pero es mi primer fic, no me seáis quisquillosos, please. No descarto hacer otros fics si este le gusta a alguien, pero claro... para eso tenéis que comentar,
Advertencias: Sangre, agresividad, violencia, sexo... lo normal ¿no?
Música: La escena empieza sin música, en la minicadena suena In The Nursery - "Hallucinations" y cuando el combate empieza oimos Black/Note - "Evil Dancer".

Bueno... una vez más, aquel que se esconde tras la máscara se ha visto en el espejo... y una vez más os traigo lo que, en un ataque de locura, he podido descifrar... un relato, una vivencia personal... tomadlo como queráis... algunos me entenderéis, otros no... solo quiero que esto deje de dar vueltas en mi cabeza y se quede fijo en una pantalla... quizá así, algún día, se convierta en un relato de ficción fruto de mi imaginación.

Alejarme del mundo…

Esa ha sido siempre mi opción… nunca mantener una relación estable con nadie durante mucho tiempo… quizá eso explicaría porque, después de trece años con los mismos cuarenta compañeros de clase, dos años más compartiendo con algunos de ellos…  cinco años de universidad compartiendo vivencias con algunas personas que llegaron a ser muy importantes para mí… después de todo este tiempo solo conservo dos amigos... y uno de ellos siempre me ha tenido cierto… “miedo”.

Es una sensación extraña cuando caminas por la calle, rodeado de gente les oyes hablar, escuchas el ruido de los coches, el metro, tren… los ruidos típicos de una ciudad… lugares públicos en los que miles de ojos se cruzan contigo… pero esos sonidos parecen provenir de un lugar dentro de tu cabeza, un lugar extraño entre el pabellón auditivo y el tímpano… como si tu cerebro se negase a procesar toda esa información… no quiere que sean sonidos externos, no quiere escucharlos… solo los deja allí… como esos pensamientos que tienes a veces en algún lugar de tu mente pero no puedes saber donde están ni que intentan decirte… como esas formas que pasan a veces por el rabillo del ojo, pero cuando te das la vuelta para fijar la vista e identificarlas… no están ahí.

Cuando en tu mente solo suena una canción y todo está claro…

Es normal sentirse solo entre la multitud…  muchos lo han hecho antes que yo, no tengo la exclusiva en ello… pero si encerramos lo que sentimos porque otros ya lo han sentido antes…

Alejarme del mundo. Si. Eso he estado haciendo estos días… dos sensaciones extrañas se han cruzado dentro de mi desde hace un par de semanas… echo de menos a mis amigos… a la gente a la que quiero… los echo mucho de menos… pero al mismo tiempo… quiero esconderme… no quiero estar con ellos… ahora soy yo el que tiene miedo… miedo de hacerles daño.

No hablo de un “daño” psicológico o emocional… me refiero a un daño real… un dolor físico. Es complicado de explicar… y alguno me tomará por loco… incluso yo lo he hecho en algún momento… pero necesitaba dejar constancia de ello en alguna parte, expresar lo que hay dentro de mí con palabras… y es que es extraño, rozarle la mano a una chica en el tren e imaginar cómo sería cogerle de la mano… los dedos… y doblarlos hacia atrás… ver una camiseta de tirantes, subir la vista por la anatomía de la persona… estudiar su cuello con detenimiento y sentir como sería rodearlo con las manos… apretar… apretar hasta que un último aliento se escape de un cuerpo que te mira fijamente con ojos desorbitados por el terror.

Alejarme del mundo… quizá si.

Después de pasarme tanto tiempo sin actualizar... traigo otro texto que la mayoría, si no todos, ya habéis leído. Hace un tiempo alguien me pidió que escribiera un relato de este estilo y como yo llevaba ya un tiempo sin escribir nada, pues me puse a ello... y me salió esto, que no está tan mal como pensaba que me quedaría. Así que tengo que decirle a esa gran amiga... Gracias, mi musa.

 

Lo vi en Madrid... en la tienda friky/pija esa en la que entramos con mao_cax , sineh , leteo (Estigia), minotaur_haller (Snake), blindm ... no recuerdo si venía alguien más... Mandarina estaba malita... así que...

La cuestión... lo vi y quise comprármelo... era Lovecraft... osea... a ver... ¿Cómo no querer comprarlo? Al final no lo hice... no lo compré, pero me quedó esa espinita clavada y, ya en Barcelona, lo fui a buscar al FNAC... (estaba más barato que en la tienda friky/pija).

No recordaba haber leido este relato de Lovecraft, la cuestión es que me gustó, me sentí muy identificado con el relato, me recordó mucho a los relatos que escribo en Leng (con mucha modestia por mi parte, jamás osaría compararme con Lovecraft) y he decidido compartirlo con vosotros.

"¿Temes al contacto humano? Si no conoces a nadie, no pueden herirte ni traicionarte. Pero no puedes olvidarte de la soledad. Los humanos no pueden olvidarse de la soledad. Sois unos solitarios. Las personas solo pueden seguir viviendo si olvidan. La mayoría de los humanos siempre sienten dolor en sus corazones. Debido a ese dolor, vivir se convierte en un sufrimiento."

 - Evangelion: Death & Rebirth 21 min 00 seg.-

Vale... ya dejo de cansaros con estos dos personajes... Parte 3... final de este relato que quedó inacabado.

Segunda  parte del rol interpretativo de D&D, ahora cuelgo la tercera… lo he dividido porque me parecía demasiado largo para un solo post.

 

Otra de las historias que he empezado y nunca más se supo... esta está basada en personajes de Dungeons and Dragons... una pareja de personajes que quise llevar en una partida de rol interpretativo y al final también se quedó en nada...

Hace mucho tiempo... me envicié a un juego de rol de estrategia... el Heroes of Might and Magic IV.
Para muchos, el peor juego de HoMM que ha podido existir jamás... es verdad... no tiene el estilo de los otros, ni su gracia, ni su "tacto", pero tiene algo que los demás no pueden ni soñar... tiene a Gauldoth Mediomuerto... uno de los mejores personajes, con la mejor campaña que he jugado en mi vida... me enamoré de ese personaje tan solo con su presentación... y tras ir jugando la historia lo sentí mio... me identificaba con él...

Años más tarde empecé a jugar al World of Warcraft... y yo, friky de mi, empecé con un Undead Mage... y claro... como no podía ser de otra forma... lo llamé Gauldoth... entré en un guild y allí decidí que Gauldoth DEBÍA tener una historia... y me puse manos a la obra... busque la historia de Gauldoth Mediomuerto y la adapté... así que el texto que publico a continuación no es 100% mio, pero tampoco es un copy&paste... es solo... un proyecto que quise continuar y dejé a medias... como tantas otras cosas en mi vida.

 

"Mientras me ataban al poste me llamaban “Necrófago” y “Devorador de niños”.

El último epíteto casi tenía gracia. Hasta hoy, nunca he comido carne humana, ni tampoco sangre. La parte de mi que todavía precisa sustento anhela las cosas que come la gente normal: un jugoso chuletón o tal vez un salmón asado sobre una hoguera. El resto de mi, la mitad muerta viviente, no anhela nada. Esa mitad está vacía.

Pero la verdad no hizo que la gente de Goldshire cesara en su intento de matarme.

Me había acercado demasiado a la casa del granjero en busca de huevos de gallina. Desde el juicio había estado viviendo como un animal, escondido en el bosque. Comía insectos crudos y ratas; la única exquisitez, cuando podía encontrarla, era chupar la yema del huevo de un petirrojo. Me había convertido en una criatura que se escondía en la noche. El más ligero ruido me hacía huir al agujero en el que dormía.

Esa noche concreta, debía estar trastornado por el hambre, pues ni siquiera oí acercarse a nadie hasta que ya era demasiado tarde. Estaba en el gallinero, agujereando huevos con mis largas uñas, cuando finalmente oí algo. Así que agarré un par de gallinas, les retorcí el pescuezo para que no alertaran a nadie de mi presencia y salí al exterior para descubrir que ya estaba rodeado.

Puede que fueran una docena, todos ellos armados con útiles de granja. Intenté huir. Pero una horca me atravesó el hombro derecho. Enseguida me tuvieron inmovilizado en el suelo, donde me dieron garrotazos y patadas. Lo peor vino al final, cuando alguien me arrebató las gallinas.

¡Necrófago!, me gritaron.

Me arrastraron, atado de pies y manos a un carro, a lo largo de varias millas, hasta la villa de Goldhisre, donde se encontraba una pequeña guarnición reclutando a la nueva milicia de las fuerzas de Stormwind.

Como era de esperar, me ataron inmediatamente a un poste y apilaron madera seca a mis pies. Fue entonces cuando empecé a temblar de miedo.

¡Fuego! Tenía razones para temerlo. Un incendio era el responsable de mi condición de muerto viviente. Todavía recuerdo el terrible y abrasador dolor, la indescriptible angustia que te devora el alma.

Mi miedo me dio fuerzas. Cuando el oficial, con su brillante armadura, se situó ante la muchedumbre con una antorcha en la mano, empecé a luchar por liberarme de mis ataduras.

“En nombre de las fuerzas de Stormwind, te ejecuto de manera definitiva criatura, ¡Por la Alianza!” dijo el pomposo oficial.

“¡Soy inocente!” grité. “¡Solo he matado a un par de gallinas!”

“¡Ha sido él quien se comió a mi hijo!”, gritó alguien. Así que un mocoso había desaparecido y yo iba a pagar por ello. ¡Vaya suerte la mia!

“¡Quemadlo!” gritaron otros.

El oficial se acercó y prendió la leña con la antorcha.

“Los de tu especie nunca son inocentes”, dijo el oficial.

Para cuando el olor a madera quemada alcanzó mi nariz, sentí que la piel de mi mano derecha muerta se había aflojado lo suficiente como para poder soltarme. Hacía años que no lanzaba un conjuro, pero mi vida dependía de ello. Alcé las manos por encima de mi cabeza y murmuré las palabras mágicas como si solo hubieran pasado unas pocas horas. Supongo que es algo que nunca se olvida.

Salté por encima de la madera en llamas y huí, sabedor de que mi conjuro haría sentir a todos los presentes un frío de ultratumba en los músculos, ralentizando sus movimientos lo suficiente como para que pudiera escapar. Corrí como no lo había hecho desde el juicio, desde la muerte de mi amo, corrí.

Mi experiencia en Goldshire me recordó que, para mi, la civilización representaba la muerte, así que me mantuve alejado de ella. Huí hacia la parte más indómita de los bosques, sin ningún objetivo en mente aparte de poner la mayor distancia posible entre ese fuego y yo. Ni siquiera sé cuanto tiempo pasé corriendo ni que distancia recorrí. Con los años, he ido aprendiendo que lo mejor es no pensar. Era un animal. Mientras me recordase a mi mismo que no era más que un animal, la supervivencia me resultaba más fácil.

Por lo general, no salía de los bosques. Unas pocas noches después, llegué a un campo lleno de lápidas. ¡Un cementerio!

El cielo estaba despejado y la luna era una forma delgada y plateada. Paseé por entre las aproximadamente doce lápidas leyendo en voz alta los nombres y las fechas. La mayoría pertenecían a la misma familia y habían muerto con pocos años de diferencia: madres, padres, hijos. Así se como nos daba la bienvenida este nuevo mundo; con dolor y muerte.

Me senté en el césped y apoyé la parte viviente de mi cara contra la fría superficie de una de las lápidas. Mi primer recuerdo de la infancia es una cripta; el aroma a almizcle de la tierra, el silencio de la oscuridad, el vampiro que me mantenía con vida para alimentarse de mi joven sangre.

“He vuelto al punto de partida”, dije en voz alta.

¿Por qué? De todos los lugares que podía haber encontrado, ¿por qué había llegado aquí? ¿Era el destino? No. No creo en el destino. Cada uno se labra su futuro. Pero es posible que el universo tenga algo pensado.

Allí, de pie, sentí como el poder aumentaba dentro de mi. Nacía de mi rabia interior; rabia hacia la gente de Goldshire, hacia todos los que habian intentando matarme sólo por mi aspecto de medio muerto viviente, e incluso hacia el vampiro que me tuvo tanto tiempo encerrado en su cripta como una gallina en un gallinero. Me puse de rodillas y clavé mis dedos en la húmeda tierra.

Podía sentir los cuerpos putrefactos, dormidos bajo tierra. Mi cuerpo se estremeció cuando la energía mágica bajó por mis brazos y fluyó de mis dedos a la fría tierra. En ese momento supe que era para esto para lo que había sobrevivido a todos esos horrores todos estos años. El universo tenía un papel para mí.

Esa noche, bajo la luna creciente, renací de verdad.

Soy Gauldoth Mediomuerto."

Me prometí que no lo haría... que no empezaría esto... que no publicaría nada... pero noooooo... el señorito no se puede estar quieto... él todo tiene que toquetearlo... y aquí estoy... abriendo mi LJ para poder colgar aquí todos mis textos... los que publique en Leng y los que, por temática, no entran en el estilo de La Tres Veces Maldita...

Alguna de las cosas que publicaré no son mías o son adaptaciones... pero quería un sitio donde publicar algo... lo que fuera... que no tuviera relación con Leng... no me aburro de mi ciudad maldita, pero la actualizo de pascuas a ramos y solo si escribo algo digno de ella... y ya sabéis que eso... no pasa muy a menudo.

P.S: Leng - http://lengl3vm.blogspot.com/