Pues bien, estoy rejugando los formidables Golden Sun y Golden Sun: The Lost Age para GBA (GameBoy Advance, por si alguien se lo preguntaba) y lleva dias rondandome por la cabeza hacer algo post-Lost Age... ¿Que pasará cuando termina el juego? ¿Son todos felices y ya está? ¿No lo son? ¿Se tirará por fin Jenna a Hans? (Os lo preguntais todos, no os hagais los inocentes...) Pues bien, no voy a contestar a ninguna de estas preguntas en mi fic... basicamente porque mi fic se va bastante años al futuro después de los acontecimientos del GS:TLA.

Si teneis intención de jugar los juegos... tengo dos palabras que deciros SPOILER ALERT aunque claro... el final de todos los juegos es bastante previsibile... o ganas o sale la pantallita mona de Game Over... y lo segundo no lo consideraremos un final, obivo. Pero, por si las moscas... yo aviso, que quien avisa buena sombra le cobija (o no era eso?).

( Golden Sun: ATLA )

Volvía a ser de noche. En la posada Roca de Guía reinaba el silencio, un silencio triple. El silencio más obvio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera soplado el viento, este habría suspirado entre las ramas, habría hecho chirriar el letrero de la posada en sus ganchos y habría arrastrado el silencio calle abajo como arrastra las hojas caídas en otoño. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fuera un puñado de clientes, ellos habrían llenado el silencio con su conversación y sus risas, y con el barullo y el tintineo propios de una taberna a altas horas de la noche. Si hubiera habido música... pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas, y por eso persistía el silencio.
En la posada Roca de Guía, un par de hombres, apiñados en un extremo de la barra, bebían con tranquila determinación, evitando las discusiones serias sobre noticias perturbadoras. Su presencia añadía otro silencio, pequeño y sombrío, al otro silencio, hueco y mayor. Era una especie de aleación, un contrapunto.
El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en el suelo de madera y en los bastos y astillados barriles que había detrás de la barra. Estaba en el peso de la chimenea de piedra negra, que conservaba el calor de un fuego que ya llevaba mucho rato apagado. Estaba en el lento ir y venir de un trapo de hilo blanco que frotaba el veteado de la barra. Y estaba en las manos del hombre allí de pie, sacándole brillo a una superficie de caoba que ya brillaba bajo la luz de la lámpara.
El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas.
La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte.

-Prologo de “El Nombre del Viento” de Patrick Rothfuss-

No he vuelto a cazar. El hambre bulle dentro de mí como una furia salvaje que devora mis entrañas lentamente. He sido incapaz. Oigo sus susurros durante el día, en todas partes, me persigue esté donde esté. Oigo sus gritos de noche, sus aullidos demoledores que, como agujas al rojo se internan en mi cerebro arrancando de mi ser desgarradores pedazos de lo que en su día llamé “alma”.

Siento un escozor extraño recorrerme la cara. No reconozco donde acaba la máscara. Soy incapaz de discernir el insignificante espacio de realidad vestigial que separa mi rostro del suyo. Pronto no sabré donde termino yo… y donde empieza él.

No he vuelto a cazar. Ella es la culpable, me azota cada noche con esos ojos culpables que parecen pedir disculpas mientras devoro sus entrañas en mi eterno caminar para alejarme de ella, para pedirle perdón, para buscar su redención, para envolverme en sus brazos, para caer en probar de nuevo su piel, para terminar arrancando de ella un desgarrador gemido mientras flores carmesí brotan de su agujereado vientre.

No se dan cuenta. En su largo caminar por el corto tramo de eternidad al que llaman vida encuentran fascinantes cosas de una simpleza tal que deslumbra y les hace olvidar aquello que les rodea. No se han fijado, hace demasiado que llevo la máscara, ya nadie se fija en ella. Se ha convertido en mi rostro. Siempre me han visto a través de un velo traslucido que les impide observar lo que tienen delante. Su propia existencia hace irrisoria la idea de que un ser como yo camine entre ellos. Mi propia existencia es deleznable mientras sonrío a través del que ahora es mi rostro buscando con analítica precisión una razón para no terminar con sus vidas.

Sus ojos, siempre son sus ojos los que detienen mi hambre. El enjambre rugiente que se nutre de mis entrañas no es rival para aquellos ojos que con una vidriosa mirada parecen desmontar todo aquello en lo que creo. Pozos de luz en una oscuridad tan absoluta que las mismas brumas que me rodean parecen resplandecer como un fuego que consume mi mirada y deja de mi solo aquello que es necesario para seguir vivo un día más.

Hace mucho que camino por las calles de mi Tres Veces Maldita Leng. El ambiente oscuro y demacrado de las calles. El abandono y la soledad envueltos por el miedo y la desesperación. Miles de presencias que, tras cada esquina, agazapadas en las sombras buscan el momento de saltar en busca de mi maltrecha alma para hacerla trizas, para condenarme a un dolor eterno que no hará más que intensificarse cuando, la mañana siguiente, despierte de nuevo, acurrucado en el suelo, desnudo, cubierto por la reseca capa del rojizo líquido que evidencia mi culpa. Mirando fijamente unos ojos perdidos en el horror de un cielo sin estrellas. En los pozos de eternidad de los que una vez más surgirá la bestia que me atormenta, sonriendo complacida, acompañada de una segunda mirada, una mirada culpable que parece pedir disculpas…

No, no he vuelto a salir de caza. Busco desesperado el punto donde termina la máscara, donde empiezo yo. Un punto que se perdió en el olvido hace mucho tiempo. No existe tal distinción. Estoy condenado a llevarla.  

Golpe, toque y dolor. Ese era el ritmo de su andar.

Dejó caer una moneda al vacío. Quemando acero empujó contra ella y se internó en las brumas. Estas lo escondían, le protegían, le daban poder...

Bueno... este es un esbozo de la historia del Nosferatu que voy a jugar en la partida de mao_cax dependiendo de vuestros comentarios la editaré... cambiaré cosas... añadiré otras...
No todo depende de vuestros comentarios... la verdad es que son las 1:24 y estoy algo cansado... he escrito la historia porque si no... no la hubiese escrito nunca... así que no descarto que luego añada algo más o cambie alguna cosa.

Bueno... hoy no os traigo nada que haya escrito yo... la musa está de vacaciones... por lo que yo se... inspirando a cierto medio-cerebro mio en el sur de España (mao, te juro que como la musa cambie de acera y no quiera volver conmigo te corto el medio cerebro tuyo que tengo a pedacitos muy pequeños...)

Tenía ganas de colgar algo... no sabía que... así que rebuscando por casa he recordado que aun tengo un libro de Mitos de Cthulhu por leer y he decidido compartir con vosotros un relato que me encantó... con un ¿prólogo? ¿puede un relato corto tener un prólogo? ¿puede este prólogo formar parte del relato? supongo que si... pues eso, con un prologo sobre la muerte que también me gustó mucho.

 

Título: Vega vs Chun-Li
Fandom: Street Fighter II: The Animated Movie
Autor: Yourigath
Rating: NR18
Beta: chron_icle
Comentarios: Se que es casi un calco de la escena de la película... y que solo he cambiado algunas cosillas... pero es mi primer fic, no me seáis quisquillosos, please. No descarto hacer otros fics si este le gusta a alguien, pero claro... para eso tenéis que comentar,
Advertencias: Sangre, agresividad, violencia, sexo... lo normal ¿no?
Música: La escena empieza sin música, en la minicadena suena In The Nursery - "Hallucinations" y cuando el combate empieza oimos Black/Note - "Evil Dancer".

Bueno... una vez más, aquel que se esconde tras la máscara se ha visto en el espejo... y una vez más os traigo lo que, en un ataque de locura, he podido descifrar... un relato, una vivencia personal... tomadlo como queráis... algunos me entenderéis, otros no... solo quiero que esto deje de dar vueltas en mi cabeza y se quede fijo en una pantalla... quizá así, algún día, se convierta en un relato de ficción fruto de mi imaginación.

Alejarme del mundo…

Esa ha sido siempre mi opción… nunca mantener una relación estable con nadie durante mucho tiempo… quizá eso explicaría porque, después de trece años con los mismos cuarenta compañeros de clase, dos años más compartiendo con algunos de ellos…  cinco años de universidad compartiendo vivencias con algunas personas que llegaron a ser muy importantes para mí… después de todo este tiempo solo conservo dos amigos... y uno de ellos siempre me ha tenido cierto… “miedo”.

Es una sensación extraña cuando caminas por la calle, rodeado de gente les oyes hablar, escuchas el ruido de los coches, el metro, tren… los ruidos típicos de una ciudad… lugares públicos en los que miles de ojos se cruzan contigo… pero esos sonidos parecen provenir de un lugar dentro de tu cabeza, un lugar extraño entre el pabellón auditivo y el tímpano… como si tu cerebro se negase a procesar toda esa información… no quiere que sean sonidos externos, no quiere escucharlos… solo los deja allí… como esos pensamientos que tienes a veces en algún lugar de tu mente pero no puedes saber donde están ni que intentan decirte… como esas formas que pasan a veces por el rabillo del ojo, pero cuando te das la vuelta para fijar la vista e identificarlas… no están ahí.

Cuando en tu mente solo suena una canción y todo está claro…

Es normal sentirse solo entre la multitud…  muchos lo han hecho antes que yo, no tengo la exclusiva en ello… pero si encerramos lo que sentimos porque otros ya lo han sentido antes…

Alejarme del mundo. Si. Eso he estado haciendo estos días… dos sensaciones extrañas se han cruzado dentro de mi desde hace un par de semanas… echo de menos a mis amigos… a la gente a la que quiero… los echo mucho de menos… pero al mismo tiempo… quiero esconderme… no quiero estar con ellos… ahora soy yo el que tiene miedo… miedo de hacerles daño.

No hablo de un “daño” psicológico o emocional… me refiero a un daño real… un dolor físico. Es complicado de explicar… y alguno me tomará por loco… incluso yo lo he hecho en algún momento… pero necesitaba dejar constancia de ello en alguna parte, expresar lo que hay dentro de mí con palabras… y es que es extraño, rozarle la mano a una chica en el tren e imaginar cómo sería cogerle de la mano… los dedos… y doblarlos hacia atrás… ver una camiseta de tirantes, subir la vista por la anatomía de la persona… estudiar su cuello con detenimiento y sentir como sería rodearlo con las manos… apretar… apretar hasta que un último aliento se escape de un cuerpo que te mira fijamente con ojos desorbitados por el terror.

Alejarme del mundo… quizá si.